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miércoles, 16 de mayo de 2007

Ezra Pound

 

Salutación tercera.

 

Riámonos de la petulancia de The times:

¡CARCAJADA!

Lo mismo va para los críticos amordazados,

Tendrán su recompensa cuando los gusanos serpenteen en sus órganos vitales;

Estos son los que pusieron trabas a lo nuevo,

He aquí sus lápidas.

Apoyaron la mordaza y la argolla:

Una pequeña CAJA NEGRA los alberga.

Y a ti también te pasará,

Pequeño obstruccionista con vientre de furcia,

Enemigo jurado de la libre expresión y las buenas letras,

Eres un hongo, una continua gangrena.

 

Vamos, empecemos con las nuevas reglas,

Acabemos de una vez con el celestinaje y los chanchullos,

Escupamos a quienes dan palmaditas a los barrigones en busca de provecho,

Salgamos un poco al aire libre.

 

¿O tal vez me voy a morir con treinta años?

Tal vez tendréis el placer de profanar mi tumba de pobre;

Espero que os divirtáis, os prometo toda mi colaboración.

Ya hace mucho que tenéis la costumbre

De quitar de en medio a los buenos escritores,

O bien los volvéis locos o bien guiñáis cuando se suicidan,

O bien les perdonáis sus drogas

y habláis de locura y de genio,

pero yo no me voy a volver loco para contentaros,

no os voy a favorecer con una muerte temprana,

oh, no, voy a aguantar el tipo,

sentiré vuestro odio serpenteando mis pies

como un agradable cosquilleo,

digno de ser mirado con burla,

aunque la sospecha mueva a muchos,

y teman decir que os odian,

¿a qué saben mis botas?

Aquí tenéis el sabor de mis botas,

Acariciadlas,

Lamed el betún.

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